Mon jardin, mon amour…

"Nous avons toujours vu le même jardinier, 

de mémoire de rose on n’a vu que lui,

il a toujours été fait comme il est, 

assurément il ne meurt point comme nous,

il ne change seulement pas."

Fontenelle.

Pour mes roses, je suis immortelle, c'est ce sentiment d'éternité que j'ai quand je jardine. 

Je n'ai pas la main verte, je passe mon temps à enlever les "mauvaises herbes" avec cette sotte culpabilité: "Elles aussi pourtant, ont le droit de vivre". 

Je retrouve ce contact avec la terre, les odeurs enivrantes, parfois douces et subtiles, parfois arrogantes et provocatrices. 

Je taille, protège, soigne mes plantes en discutant avec elles…"—Que je suis contente, —disais-je à ce tout petit rosier rescapé des crues, — tu vas beaucoup mieux ! Tu vas toi aussi me faire de jolies fleurs!" (Deux l'an passé deux petites roses jaunes…que du bonheur!).

Je caresse les douces coccinelles et m'agace après les escargots, gare à mon basilic si je ne fais pas attention. Je regarde travailler les araignées, en revanche, (n'en déplaise à Werber), je n'ai aucune affection pour les fourmis.

J'entend parfois de vrais jardiniers, après avoir hoché la tête me dire "—Un bon coup de désherbant…!" . 

Mais qu'est-ce que ça peut faire si mon jardin n'est pas tout à fait comme les autres, si mon gazon ressemble plus à une prairie qu'à une pelouse…

J'y retrouve mon âme, je peux y rire et y pleurer sans avoir à me justifier…Je ne cultive pas mon jardin, je vis à son rythme!